Euro, qui comme Élise, au grand jour a pu naître,

Des soins du Ludwig sourd qui lorgne ses appâts,

Pense qu’il est commode, à l’heure du repas,

De payer d’un billet filigrané du Maître.

Au concert des Nations l’on célèbre les lettres,

Qui quatre à quatre auront bientôt sauté le pas,

Ne laissant aux monnaies, au temps de leur trépas,

Qu’un coin de Museum singeant d’antiques aîtres.

Élise, il te faudra désormais ne compter

Qu’en bel argent nouveau sans t’en laisser conter :

Le Progrès, te dit-on, réclame un sacrifice.

Et si l’Europe un jour aborde d’un œil franc,

Un monde rénové niant tout maléfice,

C’est parce que tu sus faire tomber ton franc !