Je ne sais plus, au juste, à quoi je jouais quand ils m’ont appelée. Quand ils m’ont poursuivie de leurs appels.

Ils m’ont prise au dépourvu, et des boules se sont cognées dans mon ventre. Personne jamais ne m’appelait. J’étais une petite rôdeuse, qu’un rien distrayait, qui aimais le temps des semailles, celui des foins, celui des moissons, la cadence et la luminosité des heures. Mais que les aboiements de la nuit, les noirceurs de l’hiver crucifiaient. De terreur. Lire la suite →