T’en souviens-tu, Jacques ? Tu avais vingt ans : toute la vie devant toi. Tu étais là, en ce lieu où j’avais moi-même été jadis, dans des circonstances pareilles. Un beau jour de juillet, la vieille Faculté, la solennité des proclamations. On se serait cru à la distribution des prix du roman de Daisne, L’Homme au crâne rasé, qu’André Delvaux tournait en ce temps-là et dont nous avions peut-être parlé au cours. Isabelle, irrésistible, portait une robe jaune d’or et tu t’empressais autour d’elle. On s’embrassait, on riait, on s’exclamait, nos angoisses oubliées pour un moment. Puis commença la cérémonie : l’appel des noms, la pluie des grades. Vous étiez une classe hors du commun. Lire la suite →