Nostalgiques d’une verticalité que le temps avait peu à peu coulée en immanence, une poignée de dieux de l’Olympe rêva à la restauration des lois de la nécessité, à l’imposition d’une forme dissolvant à tout jamais le sombre fond, afin de se sacrer Pygmalion d’un devenir quantitatif de soi. En un banquet sans Diotime, palabres et conciliabules portèrent sur l’invention des formes inédites que pourrait revêtir la lutte à mort entre puissances rivales.
Désertés par une pensée ne se pansant plus que numériquement, les pantins du Très-Haut sortirent l’ultime joker d’une conversion monétaire censée damer le pion aux astres voisins. Ce décret d’une unification sans précédent se soutiendrait d’un culte de l’amnésie que viendrait à son tour relayer la mise en place d’une scolastique abîmée dans les paradoxes de la double nature de l’argent. Miroir d’une langue qui, en sa métaphore généralisée, posait un mot pour une chose, la créature monétaire découperait une pièce pour un objet, et dans les délices pervers de qui se sait rejouer le drame de l’incarnation, du Verbe se faisant nombre charnel, ferait se lever d’ancestrales perplexités quant à l’évanescence de son statut ontologique. Matérielle d’être spirituelle, invisible d’être surexposée, vivant de sa mort, mourant de sa vie, la nature christique du serpent monétaire tétanisait par sa duplicité, médusait des esprits acquis au principe de réalité, que foudroyaient les monstres alogiques engendrés par cet être transcatégoriel.
Aux sceptiques inquiets, aux indifférents blasés, aux dissidents déterminés, l’on inocula captieusement, ludiquement ou férocement, le discours du Grand Inquisiteur dont on escomptait qu’il vînt à bout des plus irréductibles marginalismes. As-tu donc oublié que l’homme préféré la paix et même la mort à la liberté de discerner le bien et le mal ? (…) Nous avons corrigé ton œuvre en la fondant sur le miracle, le mystère, l’autorité. (…) nous les persuaderons qu’ils ne seront vraiment libres qu’en abdiquant leur liberté en notre faveur. Eh bien, dirons-nous la vérité ou mentirons-nous ? Ils se convaincront eux-mêmes que nous disons vrai, car ils se rappelleront dans quelle servitude, dans quel trouble les avait plongés ta liberté (Dostoïevski).
Le dieu-furet semblait promis à une victoire que ne viendrait franger aucune ombre, disposant les pierres de son église sur fond des rumeurs lancinantes venues de toutes les Antigone enterrées sous ses fondations… L’architecture de la transparence homogène et de l’omnipotence vide rythmait son érection sur le refoulement des sagas dissonantes condamnées officiellement en raison de leurs archaïsmes. Chevillé au principe « être, c’est être perçu », l’argent fondait son éternité sur le sacrifice de son impensé, sur l’excommunication de ceux qui grippaient le froid lissé de son logos. N’ayant de consistance que par le maintien de sa tache aveugle, dans le mouvement où cette zone d’ombre ne pouvait pas ne pas mener le colosse à son implosion, le maître de l’unité en vint à oublier que sous sa métrique éthérée couvaient la sauvagerie, la danse échevelée de flux nomades, que sa bonace aseptisée n’était que le masque de chiffres volcaniques en proie à une alchimie du verbe que nulle loi du compte ne pourrait brider.
C’est ainsi qu’en ce royaume affadi sous la norme, nul hérétique ne fut surpris d’assister à l’effacement des signes graphiques qui découpaient pièces et billets, y diagnostiquant l’énigme d’un Golem dont ne scintillait plus que l’infini ressac. Signe avant-coureur d’une métamorphose de l’oiseau de feu en sa totalité, l’auto-dévoration de l’écriture céda la place à l’évanouissement du support lui-même ; feu follet se dissolvant au rythme de sa production, chaque pièce entraînait ses consœurs à un suicide collectif, dans l’avidité d’un seppuku monétaire qui ne tolérait comme unique opération que la soustraction, le devenir égal à zéro, l’infinité du zen. De cet avalement par la puissance du vide, l’on hésita longtemps à dire qu’il fût sans reste, bien qu’on dût reconnaître que depuis lors, devenus Pygmalion sans Galatée, les dieux ne jouaient plus aux dés.
Mais demeurait, taraudante, la lame d’une interrogation contre laquelle les cités ne cessaient de se heurter : le paradoxe du vide ne l’emporte-t-il pas sur le paradoxe monétaire ?
Survint alors Beckett l’Étranger qui trancha la débat par l’axiome « moindre jamais n’est néant ».