Madame achevait de bâiller dans les draps, elle était ronde d’un héritage, elle se caressait le ventre en babillant : petit masque, les grands sont à la guerre, reste en moi, j’ai si peur que n’éclate cette bulle.
Derrière les tentures du palais, des émissaires, gens de turbans et de cartes, financiers, stratèges, Grand Philosophe d’Arabie ; croisaient leurs silhouettes, hors caméra, faisant fi des lois et des peuples.
Le président s’était réveillé de nuit, en sueur, avait réveillé madame qui creusait l’oreiller en duvet de canard : Il est le seul à pouvoir restaurer la cathédrale d’un Occident mélancolique et fermé, le seul brûlant survivant des passions modernes !
Il avait accordé audition au général de l’armée du Rien.
Hier soir, à l’Élysée, l’heure avait été au romantisme le plus échevelé, n’avait-il pas récité debout, le bras levé, transporté par l’amour dont il inonderait les bergères et les Berbères, la prière à Cymodocée :
Volez, oiseaux de Libye, dont le cou flexible se courbe avec grâce, volez au sommet de l’OTAN, et dites que la fille aînée de l’Église et d’Homère va revoir les lauriers de la Messénie !
À l’arrière-plan, un serveur maghrébin de coupes de champagne, pour lui-même :
D’où vient qu’en voulant chanter comme la fauvette, je soupire comme la flûte consacrée aux morts ?
Le ministre des Bordeaux sifflotait dans son coin, il lui était intimé de rester à Quai.
Des chroniqueurs l’ont dépeint comme détaché, désinvolte, sur son blog serait apparu un étrange texte, présenté comme un brouillon de discours :
Il m’est arrivé une histoire dont il faut que je vous donne, si je puis dire, la primeur.
C’était il y a quelque temps, au bal de la Nuits-Saint-Georges, que j’ai rencontré la petite Juliénas, une fille drôlement gigondas, un sacré beau meursault, bien charpentée, et sous sa robe vermillon un grand cru classé, avec des arômes de cassis et de fraises des bois.
On a dansé anjou contre anjou sur un sylvaner à la mode et plus tard lorsque je lui ai proposé de l’emmener dans mon châteauneuf-du-pape, elle est devenue toute croze-hermitage. Le temps d’aller chercher un chablis au vestiaire, de mettre un petit corton dans ses cheveux, on est montés dans ma banyuls et on a roulé jusqu’au matin.
Ah, quelle belle journée ! On s’est baladé entre-deux-mers, il faisait beau, on a vacqueyras sur la plage, les pieds dans l’eau clairette, on s’est pouilly-fuissé dans les dunes et puis comme le Mercurey montait sérieusement et qu’on commençait à avoir les côtes-rôties on a décidé de rentrer.
Mais voilà, en partant nous nous sommes retrouvé coincés dans les embouteillages… Enfin les bouchons, quoi ! Je commençais à minervois sérieusement et là, Julienas et moi, nous avons commencé à nous crêper le chinon. D’un seul coup elle a claqué la corbière de la banyuls et elle est partie. Je me suis retrouvé comme mâcon.
Quoi, me suis-je dit, elle s’est déjà sauvignon avant même que j’aie le temps de la sauternes !
Mais je vous jurançon, je l’avais dans la pauillac, en effet, j’en étais tellement tokay que j’ai couru après elle dans lalande et les chardonnay pour la rattraper.
Quand on s’est retrouvés, et que je l’ai vue devant moi en gros-plant, je lui ai dit : « ne fais pas ta pomerol, et ne t’en va plus gamay. »
En pleurant, elle est tombée dans mes bras en madiran : « Ne m’en veux pas, je voulais juste être sûre que ton saint-amour était vraiment sancerre. »
Depuis on ne s’est plus jamais cuités.
Ce texte ayant fait les choux gras sur la toile, il prétendit que ce galant billet posté par un pirate internautique malveillant était destiné à ruiner sa réputation de ministre des Affaires étrangères écarté dans cette aventure libyenne.
Texte coquin pompé sur le site de la FIJEV, Fédération internationale des journalistes et écrivains du vin, signé d’une certaine Bernadette Thumerelle, qui démentit avec la plus vive indignation toute implication dans cette affaire et déplora l’exploitation de son texte à des fins néfastes aux intérêts de la France.
Madame assise à son miroir, s’ennuyait copieusement. La Lanterne. Son empereur, tout aux armées, jouait aux échecs avec Tripoli. Le Grand Philosophe, maître de la Règle du jeu, faisait des listes à la Perec de chars et de mitraillettes, égrenait le bottin, choisissant avec une délectation d’esthète le nom des roquettes ; survolant les révoltes doublé d’un Haddock qui aurait égaré son Milou, escorté par un photographe metteur en scène.
Ainsi l’Occident pouvait contempler une remarquable exposition digne d’un Jeff Wall, dans des décombres de choc, un homme, en costume et Charvet, réfléchissait la violence et la barbarie.
Madame soupira. L’enfant tardait à venir.
L’empereur tournait en rond dans la chambre, pas de nouvelles, ce damné Cameron et cette chancelière à plier. Pour se donner du courage, il marmonnait : « À la fin de l’envoi, je touche ! »
Madame s’offusqua : « Dormez, ou joggez, mais diable passez vos nerfs dans les jardins ! »
Lui : Vous l’aurez voulu !
Elle : Diantre, le coquin que voilà ! Toujours marmonnant.
Lui : La peste soit ces Bédouins, à la fin de l’envoi, je touche !
Elle : À la fin de l’envoi, je couche ?
Lui : Certes. Et bien heureux !
Elle : Misère !
Madame se mit à sangloter.
Lui : Quelle fièvre vous prend, ma mie ?
Elle (dans les larmes) : Il me prend que vous êtes goujat !
Lui : Ha, la coquine qui me veut attendrir.
Elle : Je ne suis pas folle, à la fin de l’envoi, je couche !
Lui : Je touche, amour, je touche !
Elle : C’est pire ! Toucher et pas coucher ?
Lui : Madame, il y a quiproquo, fiasco, je vous croyais instruite, vous vous révélez sotte, je marmonne du Rostand pour passer le temps.
Elle : Mon mari, que vous voilà bien ingrat, vous m’aviez promis de réviser Montaigne et vous voilà Cyrano ! Affligeant !
Elle se remit à sangloter.
Lui : La peste soit ce bas-bleu qui fréquente les philosophes, j’enrage de gouverner ce peuple insolent, tandis que ce col blanc fait la guerre à ma place.
Elle : Que voilà bien un méchant futur père, qui s’en irait demain à la guerre !
Lui : Eh bien, lisez, ma mie, lisez jusqu’à faire taire votre fontaine à pleurs, vous êtes bien vilaine à ce chantage.
L’Empereur s’empara des Essais dans la bibliothèque.
Lui : Voyons, cet esprit français des lois, hein, merde.
Nous ne sommes que cérémonie, la cérémonie nous emporte, et laissons la substance des choses : nous nous tenons aux branches et abandonnons le tronc et le corps. Nous avons appris aux Dames de rougir, oyants seulement nommer, ce qu’elles ne craignent aucunement à faire : nous n’osons appeller à droict noz membres, et ne craignons pas de les employer à toute sorte de desbauche. La cérémonie nous deffend d’exprimer par parolles les choses licites et naturelles, et nous l’en croyons : la raison nous deffend de n’en faire point d’illicites et mauvaises, et personne ne l’en croit. Je me trouve icy empestré és loix de la cérémonie : car elle ne permet, ny qu’on parle bien de soy, ny qu’on en parle mal. Nous la lairrons là pour ce coup.
Montaigne, Essais II, « De la présomption »
Elle : Voyez, vous me querellez à tort…
Lui : Montaigne ou pas Montaigne, il ne sera pas dit que l’empereur soit cloué à Versailles.
Encore un mot, une larme et je me casse…
Elle : Volez, oiseaux de Libye, dont le cou flexible se courbe avec grâce, volez au sommet de l’OTAN, et dites que la fille aînée de l’Église et d’Homère va revoir les lauriers de la Messénie !
Lui : L’impudente ! On ne me fera pas deux fois le coup des infirmières bulgares !
Elle : Que signifie cette ire soudaine !
Lui : Il y a, Madame, que je suis superstitieux, jamais deux sans trois.
Elle : Quelle mouche vous pique, mon doux amour, je n’entends rien à vos allusions.
Lui : Je me comprends, il suffit. Mouhammar par ci, Mouhammar par là, qu’on en finisse.
Elle : Jamais deux sans trois, vous chauffez de la calculette, ne parlons plus de Madame Ex.
Lui : Il suffit, je vous dis, chaque fois que j’entends Cécilia, j’ai envie d’envahir la Lybie !
Elle : Et moi qui croyais que vous vous souciez de notre économie, la chaudière à mazout est vide.
Lui : Quelle insinuation honteuse, scandaleuse, c’est l’honneur, Madame, qui mène ma conduite, non le lucre. Il n’y a que chameaux édentés et terre brûlée en Lybie !
Elle : Personne ne croit votre fable épique mon bon, la chancelière a parlé ce matin sur les ondes, le président des Amériques est formel, je ne crois pas un mot de votre axe Spinoza/Deleuze/Sartre.
Lui : La philosophie est l’Art de l’inutile.
Elle : l’Art français de la guerre ?
Rideau.