Le Renard bleu
À l’angle de la place, un pâté blanc, intact. On y tient commerce de fourrure. Alentour, la ville en ruine.
Un homme franchit l’enseigne. Il se fait présenter le catalogue. Patchwork, les élégantes de la ville s’y dévoilent au regard le plus intime.
L’homme y découvre sa femme. Dans l’heure qui suit, le Parquet est saisi d’une plainte.
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Le Pays blanc
Pour leurs fours, les carriers avaient repris l’antique manière des murailles. Bords de gouffres aux eaux vertes, hypnotiques, glacées, leurs fortins délaissés marquent les étendues. Perdus d’argent, d’honneur ou de plaisir s’y jettent frein levé – toutes vitesses allumées.
Lisse, la surface reprend le grand allongé des campagnes. Leur immobilité vallonnée.
À peu de mains, un site immense poursuit l’âpre métier silencieux. Parallèles, rails et bitume exaltent ses chemins, ses grues et ses poids lourds. Tout est gris. Jusqu’à la moindre vitre à l’horizon.
Jadis, des charrois incessants remontaient la chaussée de platanes qui monte vers la capitale. En 60, on y sema des clous.
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La Tornade
Autour des tours, le vent coule ses fers. Au reste, il plaque au sol. Plus un arbre. Le souffle éraillé la moindre fibre de l’espace. On voit pourtant. Jusqu’à très loin.
On ne sait plus d’où vient l’angoisse. Tout qui tient droit vacille ou tombe. On est trop haut parmi ce monde. On se demande d’où provient sa grande plainte.
Assourdie, une feuille finit par s’affaisser. Dans les faubourgs, ventre ouvert, les maisons ont déboulonné leurs ailes. La ville a cru revivre le désastre de 40.
Au centre, tout paraît miraculé. Ouverte, immense, la grande main de pierre cathédrale où converge le paysage.
L’alléluia fut bref. Pinacles descellés, arcs-boutants dévissés, l’esquif de pierres grises ajourées menace ruine. Les vents n’ont fait que mettre à vif failles et fissures dûment décrites depuis trente-cinq ans.
Elles reposent dans les tiroirs de la Province.