L’amiante nous entre par les yeux
il fait vert-de-gris
sur la page
Un rideau s’ouvre
fer-blanc et zinc
comme au théâtre
Passants
la ruée vous bariole
un chorégraphe étreint
la scène déchaussée
Pluie d’ombres et de braises
flammèches fauves
la nuit s’écarte de son lit
Tous partis en bagages
en caissons en charpie
pierres et muscles mêlés
Pendrillons
sur des tréteaux sans âme
dérisoires témoins
À présent
jetés aux cendres
nous ne cessons de croire
que nous voilà pareils
Demain forera
une poussée de fièvre
sous un masque assiégé
Laisser les marches noires
à ceux qui balaieront