Un cœur qui escalade la colline avec des pentes à vous emballer le palpitant. Qu’en faire ? Anspach et Buis, mais pas seulement, rêvaient d’assainissement. Couvrir la Senne et rattraper le terrain, du côté de la Montagne de la Cour, surtout là où la donzelle s’esquinte et le cheval ahane.
Ils rêvaient de flèches, Jules et Charles, de droites transperçant ce cœur à eux offert. On organisa, comme toujours, un concours qui décocherait la plus belle trajectoire. Des échevins au nom pittoresque, parmi lesquels Blaes-de-la-Rue, plusieurs architectes réputés, parmi lesquels Maquet-du-Palais, et même un roi qui n’était que comte, tous eurent leur idée.
Bruxelles attendait, comme toujours, que d’autres statuent sur son sort. Elle avait connu le patronage de Saint-Sébastien. Pas l’agonisant enchaîné, levant les yeux au ciel mais les paupières déjà lourdes. Non, l’autre, le fort, le cavalier en armure tenant flèche sur la poitrine, le patron de la guilde des arbalétriers, dont le Sablon autrefois avait accueilli l’image. Le concours, les flèches, tout cela ne l’effrayait guère.
La première lui prit le cœur de traverse. Pour rejoindre le Nord au Sud, soit la rue de Flandre à la rue de Namur, on s’y prit, si je ne m’abuse, d’Ouest en Est, regardez la ruse ! Et l’on scella le lien retrouvé sur l’autel de la Bourse, ce gros pâté.
Puis vinrent les boulevards, Adolphe, Camille, d’autres encore, qui tous ont bien mérité. Le cœur en enfilade cette fois pour mieux faire saigner. Des verticales, même des fourchues, le train, le train, on va le manquer.
Bruxelles fit la belle. Bruxelles reçut des étrangers et même une fois le monde. Ciel, quel béton, elle s’en souvient encore. Jonction fut faite. Amen. Priez pour elle.
Ayant beaucoup saigné d’amour et d’admiration, Bruxelles recueillit une commission qui vint pour n’en plus retourner, décrétant l’air sain et la population à son gré. Vieille, vieille histoire d’hospitalité que le dix-neuvième siècle avait fait rimer avec immunité. Hugo, Marx, Engels, Bolivar et San Martin, Rimbaud, Verlaine, les sœurs Brontë. Tous défilaient le dimanche sur l’Allée Verte. On nous prétendit ventre mou ; nous fûmes d’abord cœurs saignants. Comme toujours.