Quelqu’un a pourri
sous la terre
on a retrouvé ses grands os
un cadre blanc
les ressorts d’une selle
la caravane passe
devant des lévriers trop morts
qui puent l’alcool
l’herbe sans nom
toi tu marches à l’eau vénéneuse
un savant fou règle tes luttes
la racine carrée
qui déraille
de Waterloo à Wodecq et à Wasquehal
tu aboies en toutes lettres
tu détricotes ton maillot
un tronc ventru
la honte de ta mère
les fêtards acharnés
et toi
sous un arc rouge et or
de qui ton vélo
est-il le squelette ?
l’accroche-cœur te griffe au passage
le macadam prend feu
sous tes semelles
le Tour de France roule sans toi
ton nom s’ajoute à la liste
on s’arrêtera au musée
la légende
fend le jaune
en ton pays de blé vendu