Le divan ne ressemble à rien. Je n’ai jamais considéré qu’il avait une quelconque allure.

Le tissu est grossier, la forme inexistante.

Je le déteste parce que je ne parviens pas à le haïr franchement.

Je suis allongée dedans.

Je m’ennuie.

C’est super. Lire la suite →

Si au moins le gros lard en pyjama de soie engoncé dans les rayures côtelées de son pantalon s’était éclaté la panse sur la Nadar, j’aurais pu exister ce 23 janvier. Il y aurait eu des bouts de chair orange partout sur le landau de son môme boule de gras, du ketchup humain sur la barrière, et franchement, ç’aurait rendu un bel effet fond-forme — de quoi se gargariser les neurones avec ce qu’on a appris, on s’ennuie pendant dix minutes parce qu’on connaît déjà tout ça, mais ça occupe, ça éloigne l’angoisse pendant ce court laps de temps, ça permet à l’air de gagner des parcelles de poumons et il fait un peu plus tempéré sur les tempes.

Mais non, bien sûr, ce 23 janvier je n’ai vu que la gueule de beauf des amis de Mélanie et la même mini-gueule de gnou des mioches des amis de Mélanie, avec tant de prépositions et de distance je me demande même plus pourquoi j’ai pas l’impression d’exister dans leur petit tas. Eux, ils vivent un truc, les connexions sont établies, on dirait, moi, leur réel, je le vois pas, j’ai juste l’air con, du coup, je parle pas, pas vraiment, je sais même pas ce qui sort de ma bouche c’est tellement jamais moi, que pour sentir quelque chose il faudrait que la panse du gros lard se prenne la Nadar mais c’est pas le cas. Lire la suite →

Que se passerait-il si Alice arrêtait de se manucurer avec une telle parcimonie ? Je crois que je pourrais en mourir. Comme ça.

Pourtant, elle n’est pas parfaite. C’est le paradoxe de ma vie.

What if ?

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Elle s’était barrée. Finalement. Avec d’abord dans l’idée d’aller à la mer prendre un transatlantique qui ne coulerait pas mais tracerait un sillon bien droit et bien mousseux jusqu’aux États-Unis. Un paquebot en provenance de territoires diamétralement et littéralement opposés. Puis elle avait reçu le message de Basri et s’était embarquée dans un convoi moins marin, direction Bruxelles.

En chemin, elle avait perdu deux chaussures, une montre en toc et quelques mèches de cheveux qui s’étaient éprises de la tirette de sa capuche. Puisque les choses avaient elles aussi décidé de mutiner, elle avait pris les devants et les avait balancées dans la première trouée boueuse qu’elle avait entraperçue de la fenêtre de la camionnette. Seule la paire de ciseaux noirs avait été retenue une minute trente de plus en otage, le temps de trancher net les filaments châtains qui se découpaient de leurs plus jeunes racines dans un bruit mat — dont elle ne put, sur le moment, estimer avec précision la valeur esthétique. Lire la suite →