Avoir été génial pendant une demi-heure ne fait pas de vous un héros.

Et aucun compte en banque n’a jamais constitué un monument de gloire. Quel poing lever quand il faudrait, à tout moment, pouvoir consulter le téléphone ?

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Dans la chaleur ambiante et l’état avéré du monde, il y a autre chose à planter qu’une tente dans un parc public.

Cela ressemble à ces semences qui ne vont pas germer. À une hystérie stérile. Une forme de distraction pour le voisinage. Lire la suite →

On dirait « coquetterie », comme un lapsus pour « comédie », mais qui serait devenu principe de base.

Pour être un bon acteur, il faut pouvoir se sentir à l’aise dans les formes de la préciosité et, parfois, avoir le nombril plus près du centre.

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L’homme politique n’a plus à être éduqué, il est déjà surfait.

Et le spectateur sait d’emblée, même s’il semble l’oublier, comment le spectacle va finir. Lire la suite →

Quelque chose viendrait dans la transparence, dans cet air insouciant qui enrobe le vert des végétations. Dans ces lueurs solaires qui parfois trouent la canopée pour chauffer l’humus et faire briller les couleurs des grenouilles venimeuses.

Une respiration inusitée, un souffle traversé.

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Accorder au serpent ses raisons d’être lent. Lire la suite →

Aussi loin qu’il m’en souvienne, une année, un jeune homme au talent reconnu assurant à la télévision que sa participation était prématurée.

Et l’année d’après, une victoire avec un écart en dizaines de minutes sur les poursuivants.

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Il est des moments où grandir semble n’appartenir qu’aux autres, où la gloire se trouve déjà dévolue. Lire la suite →

Ce qui s’échafaude n’offre pas toujours la stabilité de ses origines. Boiter n’empêche pas d’avancer.

Se mettre en réserve dans les projets et la géographie. De profil, regarder l’inconnue.

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Naître est une forme étonnante de grandir. Après surprendre devient le mot d’ordre.

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À quand la récolte de l’abîme ?

René Char

1.

promeneur inaccompli

à chercher la trace d’anciens nuages

à prodiguer pour l’or

les ressources de la fièvre et des sueurs

sous les charpentes de l’azur

l’éphémère souverain veille le fragile

les sentinelles s’émeuvent de transparence Lire la suite →

Il bourra sa pipe puis l’alluma. Il s’assit sur le petit tabouret, les coudes posés sur les genoux, sur le tablier maculé qui lui couvrait les jambes, les deux mains serrées autour du fourneau ; il faisait froid dans l’atelier. Il aspira une bouffée, leva les yeux.

Le tableau lui faisait face, dressé sur le chevalet. Fini. Du moins, il lui avait semblé qu’il était achevé. Il avait déposé les pinceaux, puis les avait nettoyés, sûr qu’il ne faudrait pas les reprendre pour une dernière touche, une correction. Maintenant, il vérifiait tout du regard, serrant sa pipe sans y penser, scrutant le tableau à travers les volutes de fumée. Il observait les formes, les couleurs, les tons, les ombres, l’équilibre de l’ensemble. Lire la suite →

J’écumai le marché du travail, comme on disait alors, mais découvris que ce n’était que routine assommante et inutile.

Charles Bukowski

Il posa les journaux sur la table de marbre, tira vers lui une chaise en la soulevant par le dossier, puis s’assit. Lentement. Le geste tenait d’un rite ou d’un exorcisme, d’une mise en condition. Il fallait savourer le moment, trop rare, et, en même temps, se préparer à affronter la corvée, malgré la lassitude. Évidemment, il ne savait jamais ce qu’il allait découvrir, mais il se doutait que ce ne serait pas grand-chose, qu’il allait sans doute s’énerver et, certainement, perdre, une fois de plus, le temps nécessaire pour tout consulter. Cela ferait une heure, au moins, deux, sans doute ; la matinée y passerait. Il ébaucha un sourire, comme pour se moquer de lui-même. Effectivement, il était agacé par la situation, mais après tout, il avait décidé de jouer le jeu et, s’il continuait à se plonger dans ce fatras informe, comme d’autres misent sur des numéros de loterie, c’est qu’il espérait toujours y rencontrer une bonne surprise. Il commanda un café. Lire la suite →