Mehr Licht ! Mehr Licht !

derniers mots de Goethe sur son lit de mort.

J’assistais, pour la première fois depuis cinq millénaires, à la rupture de la tête et du corps d’une civilisation née sur les rives de mon fleuve natal. Rien ne me distinguait plus de mon ambassadeur, dont l’enfance au Congo ressentit la démence d’une organisation coloniale promue par droit biblique au statut d’élection divine, l’univers pour Terre promise, où les Nègres sont une race damnée depuis l’ancêtre Cham. Alors que le feu de l’esprit parlerait par la bouche du prophète Lumumba. La portée symbolique de son assassinat signifie rien moins qu’une première affirmation du There Is No Alternative qui marquera le dernier demi-siècle… Lire la suite →

Rares sont les femmes ayant l’honneur de funérailles nationales. Conçoit-on des tragédies mettant en scène le deuil pour une femme ? Imagine-t-on un chœur de pleureurs ? Les sanglots d’Électre pour son père, d’Antigone pour son frère, d’Andromaque pour son époux, d’Hécube pour son fils pourraient-ils être ceux du père, du frère, de l’époux, du fils pour leurs fille, sœur, épouse, mère ?…

C’est pourtant par milliards que les humains des deux sexes ont pleuré la disparition d’une sœur tenant de la fillette et de la grand-mère, de la sorcière et de la fée contre laquelle avait été lancé un appel au meurtre pour trois impardonnables mots par elle prononcés :

How dare you ?… Lire la suite →

En guise de prélude à notre prochaine ode contre un anthropocide,

Les accords d’un vieil oud sur une longueur d’onde bien peu de propagande,

Puisés au fond de l’oued qui arrose Bagdad berceau des Abassides,

Adressent à votre bled secoué d’algarades allant jusqu’à l’immonde,

Hélas où tout se scinde en querelles morbides et funestes apartheids,

Ce chant bizarroïde lancé par un aède à sa Shéhérazade.

Qui où quand suis-je ? Capturé par la police des Affaires humanitaires et de l’Immigration, mon seul refuge est un asile intérieur en suspens hors l’espace et le temps. Je ne veux d’autre sépulture, pour ma geste ancestrale, que la langue des origines. Lire la suite →

L’Atlas vient de faire signe aux cerveaux amnésiques d’Acéphalopolis, en exhumant de son djebel Irhoud le crâne du plus vieil homo sapiens (300 000 ans). Pendant que les vivants se résignent à l’amnesthésie programmée, notre ancêtre parle : il exige d’être baptisé Amen (eau en langue amazigh).

Depuis cette lointaine source, à travers de multiples méandres, Amen est mémoire d’une histoire ouvrant, par-delà tous les horizons, sur un océanique destin commun…

« Make our planet great again ». Qui mieux qu’Atlas pouvait-il ressentir le poids sur ses épaules d’une aussi grave sentence ? Décochée par Baby Mac en réponse à Killer Donald, elle fut saluée comme la preuve d’une force de frappe jupitérienne. La tour Panoptic célébrait un nouveau leader de l’Olympe, jugé le plus apte à servir les intérêts de Kapitotal. Dans cette compétition mondiale entre deux champions ayant conquis le titre suprême, sur chaque rive de l’Atlantique, par de peu communes constructions de situations, la victoire symbolique devait aller au plus situationniste… Lire la suite →

Extrait d’Acéphalopolis, juin 2014

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Un grand silence noir déploie son voile sur Jérusalem en Atlantide. L’acteur en scène devine sous lui l’abîme sans visage des origines, puis il regarde le plafond de la voûte céleste avec ses nuages et ses anges. La force tellurique ne se représente pas, quand la puissance cosmique génère une pléthore de créations imaginales. Si figurent des monstres au sein du peuple des statues, ces chimères ailées métamorphosent les énergies naturelles en œuvres de culture. Mais le chaos n’a guère de langage pour se dire. Le propre de l’homme n’est-il pas de contempler les nuages ? Lire la suite →