Je me fais appeler Jimmy Holyday. Je ressemble fort physiquement au chanteur presque homonyme, que j’ai tué dans la nuit du 5 au 6 décembre, celle où, dans le pays d’origine de son père, la Belgique, Saint-Nicolas descend par la cheminée pour déposer dans les maisons des jouets pour les enfants sages. Je l’ai tué parce qu’il me portait ombrage. Nous sommes nés le même jour en 1943, pendant la deuxième guerre mondiale. Son père était une espèce de saltimbanque nommé Léon. Je crois que ce prénom a inspiré une chanson d’Annie Cordy, une autre Belge. Mon père à moi était aussi belge et s’appelait Gaëtan-Honoré. Il était d’une famille aisée et militait dans les milices rexistes de Degrelle. Il a failli aller se battre sur le front de l’Est, mais je venais de naître, et il a préféré rester auprès de ma mère plutôt que défendre l’Europe contre les hordes asiates du bolchevisme. À la libération, il n’a guère été inquiété. Il avait commencé assez tôt à alimenter les caisses de la Résistance (royaliste) pour que ses péchés de jeunesse soient pardonnés et vite oubliés. Il a fait une belle carrière dans la magistrature finissant en qualité de conseiller à la Cour de Cassation. Ma mère, prénommée Lutgarde, était membre de la bourgeoisie francophone de Flandre. Comme femme de magistrat, elle ne travaillait pas, du moins pas pour un salaire. Elle s’occupait de choses et d’autres de la culture et présidait l’association des amis de l’opéra. Elle est morte en 1991, d’un malicieux cancer, réconfortée, comme on dit, par les sacrements de l’Église. Elle a suivi mon père de huit ans. Lui, devenu grand officier de l’ordre de Léopold, a été retrouvé dans une chambre d’hôtel victime d’un AVC. La dame avait eu le temps de se tailler en catimini. Pour éviter le scandale, l’entourage du défunt a prétendu qu’il était mort en état d’épectase. Personne ne fut dupe ; mais on fit semblant de croire à cette fable théologique. Lire la suite →